Es ist ein schmaler Grat zwischen Haut und Panzer. Eine offene Molluskel zu sein wie in jungen Jahren, wer kann es sich auf Dauer leisten? Eine harte, verrostete Eisenhaut, wer soll die noch lieben? Irgendwo dazwischen, muß es sich einnisten, das spätere Glück. Dieses Jahr soll günstig dafür sein, flüstern meine Auguren.