Wüsten, Herr Wallhalladada, liebe ich ja. Das Nichts, die totale Reduktion. Nichts als Sand, Herr Gheist: Das, was am Ende überbleibt, das Unzerstörbare, Taube, Gefühl- und Bewusstlose. Schönheit der Auslöschung.

Und am Ende, Herr Mukono, ist wohl Goethe auch nicht wichtiger als ein Blatt, ein Blumenstrauß, und dieses Schweigen am Ende, Furcht und Sehnsucht.