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Mein Orkus heißt Berlin – nein, Blödsinn, gerade fühle ich mich wieder etwas weniger benommen, wie übrigens jeden Abend, wenn ich eigentlich schlafen gehen sollte, um mich sodann am nächsten Morgen wieder wie ein Zombie zu fühlen, der statt Blut bloß Palmolive in den Adern schwappen hat.

Es soll ja Leute geben, die regelmäßig und tief acht Stunden pro Nacht schlafen. Ich gehöre, wie der regelmäßige Leser dieser Veranstaltung weiß, indes nicht dazu.