Die Erzieherin weiß noch, sagt sie, wie der F. das erste Mal zur Schule kam. Tag der Offenen Tür, 2011. Nun ist der letzte Tag gekommen, er umarmt sie sehr herzlich, strahlt, verpackt alle seine Pullover aus dem Schulspind in zwei Tüten und dann gehen wir los. Die Grundschulzeit ist vorbei.

Auf dem Heimweg feiern wir ein bisschen sein Zeugnis mit einem Schokoladencrepe bei Ni Cho in der Hufelandstraße, sprechen darüber, dass er seine Lieblingslehrerin und die Freunde, die nicht mit ihm wechseln werden, vermissen wird, und dass er sich einen Schulrucksack wünscht. Und welchen. Bist du groß, denke ich, als er spricht, so halb sarkastisch und halb sehr ernst, und rede mit ihm über Boris Johnson und die Pandemie, über Paris und wie schade es ist, keinen Hund zu haben.

Was ich alles nicht gehabt haben werde, denke ich, als er gefleckt vom Sonnenlicht durch das Blattwerk der Platanen nach Hause läuft, aber was nützt all das und wo wäre es anders.